SOMMES-NOUS EN GUERRE ? À LA BONNE HEURE !

SOMMES-NOUS EN GUERRE ? 

À LA BONNE HEURE !

En vérité, plus la vérité est massive plus elle nous aveugle.

Faisons-nous la guerre ? Ou bien sommes-nous en guerre ? Voilà le pathétique débat qui nous occupe. Tant nos médias et nos gouvernants se rendent bien compte que nous ne sommes pas tous dupes, ils déploient de colossaux efforts de redéfinition du vocabulaire autour de la notion de « guerre » pour parvenir à faire coller les mots à la réalité.

Sommes-nous nous idiots ? Il n’existe aucun bombardier syrien, libyen, Nigérian ou que sais-je dans le ciel français. Aucun ne nous jette quotidiennement des bombes détruisant nos maisons, nos villes, nos champs, nos routes, nos usines, nos écoles, enfin nos infrastructures, nos lieux de cultes, nos sépultures, tuant par centaines, par milliers nos civiles, estropiant aveuglément nos enfants, brisant nos familles. Non cela n’existe pas !

Nous sommes tellement traités comme un peuple d’enfants idiots, que nous sommes poussés à grands renforts de spots médiatiques répétés en boucles à comprendre que « nous sommes en guerre », « tellement cette évidence ne nous saute pas aux yeux ».

Alors que se passent-il ? Nous avons quelques regrettables attentats (couverts d’ailleurs de nombreuses zones d’ombres). Pour le coup nous découvrons le sang dans nos rues. Des menées Meurtrières. Mais sans commune mesure avec les forces destructrices déployées sur ces théâtres étrangers par notre logistique militaire.

Avec ou sans mandat (légitime en quoi d’ailleurs) Notre armée française, les armées de l’Otan agressent tous ces pays d’Afrique et du Moyen Orient, sans répit et pour des raisons fallacieuses ! Je vais m’appuyer sur un témoin digne de foi, sans jeu de mot, le pape François. Qu’en disait-il à propos des motivations de guerre : « Il y a les guerres d’intérêt, il y a les guerres pour l’argent, il y a les guerres pour les ressources de la nature, il y a la guerre pour la domination des peuples. C’est ça les guerres. Certains peuvent penser qu’on parle de guerre de religions, non ! Toutes les religions, nous voulons la paix ». C'est un point de vue qui tranche avec la langue de bois ambiante.

Voilà donc ! Nos états occidentaux ont décidé qu’ils avaient la latitude de dessiner à leur guise les frontières du monde parce qu’elles suivent la carte des gisements de richesses minières et pétrolières.

Ce sont nos pays qui mènent une guerre des plus injustes au reste du monde. Nos gouvernements nous mentent. Ce qui est désolant, c’est que ce ne sont que des demi-mensonges, car nous n’ignorons pas qu’il n’y a aucun bombardement soutenu sur nos villes. Nous entrons en psychose certes, nous y sommes conduits. Mais aucune commune mesure avec ce quotidien catastrophique Syrien ou congolais. Voulons-nous arrêter les exactions militaires de notre gouvernement en notre nom et les éclaboussures qui finissent par nous atteindre ? Dressons notre bras souverain, posons notre veto démocratique et mettons fin à la mascarade.

Là sera sans doute le meilleur geste de condoléances pour le respect et la compassion sincère que mérite chacune de nos victimes collatérales tombées à même nos terrasses.

En vérité, plus la vérité est massive plus elle nous aveugle. Mais peut-être voulons-nous mettre fin à notre consensuel aveuglement.Peut-être !

JAUGE IMPARTIALE ! Nice, Kaboul, Été de plomb ! Attentats…

JAUGE IMPARTIALE

Été de plomb ! Attentats…

Ici Nice, 14 juillet ! Là-bas Kaboul ! 23 juillet !

Une petite fille. Elle avait lâché la main de sa mère pour saisir celle de son père. Elle était heureuse. Un jeune homme. Celui-ci tenait par le cou sa petite amie, lui faisait à l’oreille d’improbables confessions. Il y avait aussi ce bel homme, la quarantaine. Celui-là grisonnant goûtait une bière fraîche et taquinait son copain qui ne buvait plus que de l’eau. Il avait eu la force d’arrêter de boire. Une jeune femme, célibataire. Et celle-là qui lorgnait ce beau jeune homme qu’elle verrait bien dans son lit après le feu d’artifice. Une belle soirée de juillet. Puis est survenu le chaos. Tous ces destins mêlés en un seul drame. L’enfer aveugle. Cette brutale fin du monde, ce naufrage imparable au volant d’un camion. Un attentat. Un bout du monde tremble d’une horreur soudaine. Un bout du monde. Nice, seulement un bout du monde vers chez nous. Toute l’absurdité de l’horreur semble s’y être agglomérée. Un feuilleton macabre revécu en boucle. Nos médias croque-morts s’y attellent si voracement.

Le monde est vaste… Là-bas, au-delà. Un attentat aveugle aussi. À Kaboul, des morts. Nombreux. Une égale consternation. Des enfants aussi, des pères et des mères, des jeunes filles, des jeunes hommes… Des sirènes mugissantes ! Du sang ! La parcimonie des effluves officiels. Et nous, occupés à nos incompréhensions.

Je me tiens sur la berge d’un réel qui n’a d’allure que l’effréné galop. Le temps fracasse nos consciences avec la violence d’un inattendu tsunami. Innommable clameur. Un pays bascule. Mais c’est surtout un peuple éperdu de stupeur.

Nous avions tout

Pour que rien ne se passe !

Et pourtant tout se passe

Malgré tout.

État d’urgence, contrôle des libertés, surveillance écoute téléphonique. Budget en hausse.

Nous avions tout.

Question ? Traitement ? Verdict ?

Responsable mais pas coupable : Relaxe ?

État de choc d’un peuple perdu qui paie la rançon de décisions que d’autres prennent en son nom.  Ses gouvernants. Et ses gouvernants balbutiant des demi-vérités. Et l’absurde devient grotesque. Et Pourtant. Inamovible, le gouvernement gouverne. Mille voix conventionnelles répercutent les mêmes consternantes explications. Aberrante connivence. Éléments de langage. Les mêmes télés, les mêmes radios, les mêmes chroniqueurs, les mêmes jongleurs macabres d’une douleur devenue marchandise. D’une douleur aubaine. D’une douleur clé opportune pour d’autres infractions inavouables, que d’autres habiles chefs d’orchestre manient dans la faille opportune d’un réel qui semble trop bien ou trop mal orchestré ! Des mots qui jadis à mes oreilles sonnaient justes, drainent une écume désormais suspecte : Nation, compassion, valeurs, civilisation, menace, unité nationale, humanité…

Et moi je me tiens à l’orée de ce réel. Le monde gémit et sa gangrène, et sa solitude. Et me parviennent des plaintes mêlées, des gigantesques, des hyperboliques, des confidentielles aussi, venant de ce monde plus loin, hors frontières, mort-nées dans l’œuf pourri de la censure, ou de l’indifférence sélective… Nous, taris de toute sollicitude. Retournés autour de nous-mêmes. Nous sommes l’unique souffrance du monde.

Et puisque la vague affreuse me vrille les tympans, elle convoque instamment ma compassion et violente ma raison. Et je ne sais pas, je ne sais plus… Je ne peux pas me laisser aller à ce sursaut conditionné. Je ne peux plus !

Je ne peux pas, je ne peux plus avoir seulement mal de la blessure de ceux qui font colossalement mal. Nous en sommes de ceux-là. Nos armements. Nos ingérences. De ceux qui labourent d’autres ventres, endeuillent d’autres terres, déchirent d’autres drapeaux. Ne savent-ils pas (ceux des nôtres) qu’alors qu’ils répandent au lointain des déluges de feux dévastateurs sous le manteau d’épais silence, ils exposent à l’implacable loi du Talion ceux des leurs (nous !!!) qui jouissent de la bénédiction d’un ciel sans l’horrible fracas des bombes ?

Et pourtant j’ai mal. Et pourtant j’ai mal de cet insupportable mal de ce que le seul langage qui a cours entre les morceaux du monde soit celui du sang répandu et des larmes arrachées. Celui de la défiance. Nous, contre Eux. J’ai mal de ce que des raisons obscures obscurcissent notre raison ; de ce que nous sommes pantins de marionnettistes machiavéliques qui font fermenter nos émotions et arment nos rancœurs ; j’ai mal de ce que nous ne sommes plus que des hordes apeurées poussées au fracas humanicide. Je ne peux pas, je ne peux plus seulement avoir mal quand sarclent les faux aveugles surgissant à nos portes consternées sur des chevaux infernaux. Je ne peux entendre cette unique et tonitruante clameur qui étouffe d’autres horrifiantes clameurs. Je ne sais plus avoir mal de ce sélectif déchirement de l’âme ! Non !

Il est de ceux qui tiennent les places fortes et en imposent lente et longue agonie à ceux qui mangent la poussière. Surgissent des fous, obus lancés par des forces qui elles ne sont point folles. Et je demande « lesquelles » ? Et les censeurs bombardent d’une puissance inouïe la moindre discordance, tranchent froidement le moindre doigt levé, la moindre tête dépassant. Les toujours plus forts brament plus bruyamment leur douleur (Nous et alliés), tout en piétinant d’une logistique titanesque ceux plus faibles dont les cris n’atteindront qu’à grand mal l’affleurement de nos élans compassionnels (Eux dans les bombardements et les gravats). À peine perlée au coin des yeux abrutis d’acre cendre, ainsi qu’une transpiration de rosée au matin fragile, d’autres abondantes larmes sans décisif secours sont muselés, plaintes cimentées dans les gorges vastement saccagées. Il y a Nous, il y a eux, tous aveugles de ces mains qui nous poussent sur l’échiquier, ce vaste, Mondial Monopoly entre richesse, pouvoir, territoires et complots.

Elles. Passant par-dessus les frontières. Toutes des mères et leurs enfants, cœurs en lambeaux, dans un « ici » et « là » devenus communs, dans le giclement des plaintes… Ce sont des ventres de mères qui se tordent, ici tout près et là-bas plus loin… Ici « nous », découvrant la rudesse de l’horreur, là-bas « eux » arpentant les énièmes poussiéreuses travées de quotidiennes brisures. Qui a le cœur assez vaste pour entendre cela ? Qui a la raison assez claire ? Eux, Nous, tous victimes collatérales. Mêmes sanctions, mêmes souffrances. Vers qui tourner cette torturante colère. Où, qui est l’ennemi commun ? Ne soyons pas hâtifs ! Ne le soyons pas. Sûrement pas l’épouvantail ! Plutôt, ceux qui le brandissent à dessein.

Si nous comprenons que le deuil enjambe les frontières, qu’il faut tarir La cause pour résorber en profondeur (se méfier du plâtre et de la poussière), pour désamorcer toutes catastrophiques conséquences, une question s’impose : que faire ?

Que faire, puisque vivre c’est faire ? Ne plus se laisser faire. Renverser l’échiquier qui fait de nous ses pions, résister à la tentation du chaos. Rompre avec la logique simpliste du « Nous contre eux ». Lutter ensemble (eux et nous), pour la bonne cause. Je crois qu’apprendre la compassion mène à la clairvoyance. Il n’est qu’à la bonté également magnanime, soupesant toute blessure sur une jauge impartiale, embrassant les hommes dans leur totale et indivisible humanité, oui, il n’est qu’à cette compassion-là qu’adhère mon cœur ! 

Yves UNTEL PASTEL