Été de plomb ! Attentats…
Ici Nice, 14 juillet ! Là-bas Kaboul !
23 juillet !
Une petite fille. Elle avait lâché la main de sa
mère pour saisir celle de son père. Elle était heureuse. Un jeune homme. Celui-ci
tenait par le cou sa petite amie, lui faisait à l’oreille d’improbables
confessions. Il y avait aussi ce bel homme, la quarantaine. Celui-là grisonnant
goûtait une bière fraîche et taquinait son copain qui ne buvait plus que de
l’eau. Il avait eu la force d’arrêter de boire. Une jeune femme, célibataire. Et
celle-là qui lorgnait ce beau jeune homme qu’elle verrait bien dans son lit
après le feu d’artifice. Une belle soirée de juillet. Puis est survenu le
chaos. Tous ces destins mêlés en un seul drame. L’enfer aveugle. Cette brutale
fin du monde, ce naufrage imparable au volant d’un camion. Un attentat. Un bout
du monde tremble d’une horreur soudaine. Un bout du monde. Nice, seulement un
bout du monde vers chez nous. Toute l’absurdité de l’horreur semble s’y être
agglomérée. Un feuilleton macabre revécu en boucle. Nos médias croque-morts s’y
attellent si voracement.
Le monde est vaste… Là-bas, au-delà. Un attentat
aveugle aussi. À Kaboul, des morts. Nombreux. Une égale consternation. Des
enfants aussi, des pères et des mères, des jeunes filles, des jeunes hommes…
Des sirènes mugissantes ! Du sang ! La parcimonie des effluves
officiels. Et nous, occupés à nos incompréhensions.
Je me tiens sur la berge d’un réel qui n’a
d’allure que l’effréné galop. Le temps fracasse nos consciences avec la
violence d’un inattendu tsunami. Innommable clameur. Un pays bascule. Mais c’est
surtout un peuple éperdu de stupeur.
Nous avions tout
Pour que rien ne se passe !
Et pourtant tout se passe
Malgré tout.
État d’urgence, contrôle des
libertés, surveillance écoute téléphonique. Budget en hausse.
Nous avions tout.
Question ? Traitement ? Verdict ?
Responsable mais pas coupable : Relaxe ?
État de choc d’un peuple perdu qui paie la rançon
de décisions que d’autres prennent en son nom. Ses gouvernants. Et ses gouvernants balbutiant
des demi-vérités. Et l’absurde devient grotesque. Et Pourtant. Inamovible, le
gouvernement gouverne. Mille voix conventionnelles répercutent les mêmes
consternantes explications. Aberrante connivence. Éléments de langage. Les
mêmes télés, les mêmes radios, les mêmes chroniqueurs, les mêmes jongleurs
macabres d’une douleur devenue marchandise. D’une douleur aubaine. D’une
douleur clé opportune pour d’autres infractions inavouables, que d’autres
habiles chefs d’orchestre manient dans la faille opportune d’un réel qui semble
trop bien ou trop mal orchestré ! Des mots qui jadis à mes oreilles
sonnaient justes, drainent une écume désormais suspecte : Nation,
compassion, valeurs, civilisation, menace, unité nationale, humanité…
Et moi je me tiens à l’orée de ce réel. Le monde gémit et sa gangrène, et sa solitude. Et me parviennent des plaintes
mêlées, des gigantesques, des hyperboliques, des confidentielles aussi, venant
de ce monde plus loin, hors frontières, mort-nées dans l’œuf pourri de la
censure, ou de l’indifférence sélective… Nous, taris de toute sollicitude.
Retournés autour de nous-mêmes. Nous sommes l’unique souffrance du monde.
Et puisque la vague affreuse me vrille les
tympans, elle convoque instamment ma compassion et violente ma raison. Et je ne
sais pas, je ne sais plus… Je ne peux pas me laisser aller à ce sursaut
conditionné. Je ne peux plus !
Je ne peux pas, je ne peux plus avoir seulement
mal de la blessure de ceux qui font colossalement mal. Nous en sommes de
ceux-là. Nos armements. Nos ingérences. De ceux qui labourent d’autres ventres,
endeuillent d’autres terres, déchirent d’autres drapeaux. Ne savent-ils pas
(ceux des nôtres) qu’alors qu’ils répandent au lointain des déluges de feux
dévastateurs sous le manteau d’épais silence, ils exposent à l’implacable loi
du Talion ceux des leurs (nous !!!) qui jouissent de la bénédiction d’un
ciel sans l’horrible fracas des bombes ?
Et pourtant j’ai mal. Et pourtant j’ai mal de cet
insupportable mal de ce que le seul langage qui a cours entre les morceaux du
monde soit celui du sang répandu et des larmes arrachées. Celui de la défiance.
Nous, contre Eux. J’ai mal de ce que des raisons obscures obscurcissent notre
raison ; de ce que nous sommes pantins de marionnettistes machiavéliques
qui font fermenter nos émotions et arment nos rancœurs ; j’ai mal de ce que
nous ne sommes plus que des hordes apeurées poussées au fracas humanicide. Je
ne peux pas, je ne peux plus seulement avoir mal quand sarclent les faux
aveugles surgissant à nos portes consternées sur des chevaux infernaux. Je ne
peux entendre cette unique et tonitruante clameur qui étouffe d’autres
horrifiantes clameurs. Je ne sais plus avoir mal de ce sélectif déchirement de
l’âme ! Non !
Il est de ceux qui tiennent les places fortes et
en imposent lente et longue agonie à ceux qui mangent la poussière. Surgissent
des fous, obus lancés par des forces qui elles ne sont point folles. Et je
demande « lesquelles » ? Et les censeurs bombardent d’une
puissance inouïe la moindre discordance, tranchent froidement le moindre doigt
levé, la moindre tête dépassant. Les toujours plus forts brament plus
bruyamment leur douleur (Nous et alliés), tout en piétinant d’une logistique
titanesque ceux plus faibles dont les cris n’atteindront qu’à grand mal
l’affleurement de nos élans compassionnels (Eux dans les bombardements et les
gravats). À peine perlée au coin des yeux abrutis d’acre cendre, ainsi qu’une
transpiration de rosée au matin fragile, d’autres abondantes larmes sans
décisif secours sont muselés, plaintes cimentées dans les gorges vastement
saccagées. Il y a Nous, il y a eux, tous aveugles de ces mains qui nous
poussent sur l’échiquier, ce vaste, Mondial Monopoly entre richesse, pouvoir,
territoires et complots.
Elles. Passant par-dessus les frontières. Toutes
des mères et leurs enfants, cœurs en lambeaux, dans un « ici » et
« là » devenus communs, dans le giclement des plaintes… Ce sont des
ventres de mères qui se tordent, ici tout près et là-bas plus loin… Ici
« nous », découvrant la rudesse de l’horreur, là-bas
« eux » arpentant les énièmes poussiéreuses travées de quotidiennes
brisures. Qui a le cœur assez vaste pour entendre cela ? Qui a la raison assez
claire ? Eux, Nous, tous victimes collatérales. Mêmes sanctions, mêmes
souffrances. Vers qui tourner cette torturante colère. Où, qui est l’ennemi
commun ? Ne soyons pas hâtifs ! Ne le soyons pas. Sûrement pas
l’épouvantail ! Plutôt, ceux qui le brandissent à dessein.
Si nous comprenons que le deuil enjambe les frontières,
qu’il faut tarir La cause pour résorber en profondeur (se méfier du plâtre et de
la poussière), pour désamorcer toutes catastrophiques conséquences, une question
s’impose : que faire ?
Que faire, puisque vivre c’est faire ? Ne
plus se laisser faire. Renverser l’échiquier qui fait de nous ses pions, résister à la tentation du chaos.
Rompre avec la logique simpliste du « Nous contre eux ». Lutter
ensemble (eux et nous), pour la bonne cause. Je crois qu’apprendre la
compassion mène à la clairvoyance. Il n’est qu’à la bonté également magnanime,
soupesant toute blessure sur une jauge impartiale, embrassant les hommes dans
leur totale et indivisible humanité, oui, il n’est qu’à cette compassion-là
qu’adhère mon cœur !
Yves UNTEL PASTEL
